Состоялся у меня недавно разговор с одной пишущей (непрофессионально) личностью. И говорит мне Некто:
- Вот смотри, я написал повесть, это я так решил, что повесть. Выложил своё творение на одном литературном ресурсе. Меня прочитали и, чего я ждал даже с удовольствием, стали комментировать. Нет - критиковать. И вот заметил я такую странность - некоторые критические разборы, не важно хвалебные или ругательные, вызывали у меня желание прислушаться, принять их. Исправить что-то в повести, или, наоборот, не трогать того, что удалось. Хотелось работать дальше и с этой вещью, и новые писать. А вот некоторые отзывы... После прочтения их оставалось ощущение - меня опустили ниже плинтуса. Причем не просто опустили, а с вежливым безразличием запинали туда. И что самое удивительное - пара таких отзывов была отнюдь не ругательной, нет, рецензенты меня хвалили. Но... После таких рецензий я чувствовал себя полным ничтожеством, которому указали его место...
Я постаралась успокоить товарища, а сама задумалась.
Верно ведь заметил Некто, ох, верно.
Есть рецензии и... рецензии.
После трех страниц ругани и топанья ногами в мой адрес одного рецензента писать захотелось так, что не удержать было...
А вот другой, очень вежливый, твердый и, по содержанию одобрительный разбор рассказика раз и навсегда показал мне - бездарность ты, причем полная, неизлечимая и окончательная. И самое лучшее что ты можешь сделать - бросить все это к известной бабушке...
Можно разругать так, чтоб хотелось написать лучше. Это талант, так ругать.
А можно похвалой убить все "души прекрасные порывы"...
И так хвалить тоже ведь талант. Талант убивать.
Грустно...